“一间。”顾时年说。
简川正蹲在门口逗老板养的柴犬，听见这话抬起头来：“一间？”
顾时年已经把两人的行李箱推进了走廊尽头的房间，头也不回地说：“最后一间了，这家民宿就剩这间空房。”
“你订的时候就没订两间？”简川站起来，拍了拍手上的狗毛。
顾时年回头看了他一眼，表情很平淡，像是在说一件再正常不过的事：“旺季，订不到。”
简川“哦”了一声，没再说什么。他表面上波澜不惊，内心却已经开始翻江倒海。和顾时年住一间房，意味着什么？意味着要睡一张床吗？他偷偷往房间里瞄了一眼，看见了两张铺在榻榻米上的被褥，心脏立刻像被一只无形的手攥住了，跳都不太会跳了。
“愣着干嘛，进来。”顾时年已经把行李箱放好了，站在房间里扫视了一圈，似乎在确认设施是否齐全。
简川深吸一口气，抬脚走了进去。
房间不大，但很干净。榻榻米上铺着两张被褥，中间隔了不到二十厘米。旁边是一张矮桌和两个坐垫，窗外正对着一片白桦林，树枝上压着厚厚的雪，偶尔有一两只鸟飞过，抖落一小撮雪尘。暖气开得很足，空气里有一种淡淡的木质香，混着榻榻米的草席味，让人莫名地安心。
简川在房间里转了一圈，发现了一个残酷的事实——这两张被褥并排挨着，中间的距离对于一个心怀鬼胎的人来说，几乎是零。
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